Es injusto

No se vale! yo me quedo acá acordándome de todo. me pongo a revisar los mails, las cartas y todas esas cosas q me dicen q estuviste por acá, de paso y sólo para mí.
me cagaste toda la filosofía, todas mis teorías a prueba de fallas. eras la falla que me faltaba para entender q la vida no siempre en el mar es más sabrosa.
antes era más fácil. cuando les daba por dedicar canciones o poemas y regalar rosas. pero después la gente regala otras cosas... un pedazo de la vida para mí, para ti.

dónde guarda uno todo esto? es q me sobra todo por todos lados. fito paez ya nunca será lo mismo. todavía lloro un poco con "la despedida".

vuelve mañana o pasado. yo sigo esperando en la misma estación de siempre, leyendo el mismo libro de pelevin, escuchando las canciones de toda la vida.

Copiar-Pegar

Parece que desde que nos descubrieron nos hemos especializado en el “copiar-pegar”. Primero, nos trajeron la lengua española y todas las demás extrañas costumbres del otro lado del Atlántico. De paso, nos importaron algunas enfermedades y se robaron todo el oro que pudieron (todo por el mismo precio). Pero aquí estamos, anhelando ser “de otro lado”, tener apellido extranjero, hablar otros idiomas y huir de este país que nos queda chico.

Vivimos en la cultura del “copiar-pegar”. Pero, ¿de qué sirve copiar costumbres y creencias que no nos pertenecen? No sabemos de dónde viene todo lo que traemos desde fuera, pero igual lo hacemos parte de nuestra identidad. Por ejemplo, ¿qué hacen los niños pidiendo dulces el 31 de octubre a las 12 de la noche? A esa hora todo niño decente debería estar durmiendo, decía mi abuela. Y el pobre Viejo Pascuero… ¿es que nadie es capaz de adaptarle el traje a nuestra navidad veraniega? Eso sí que es inhumano.

La mitad de las cosas que adaptamos a nuestra cultura no tienen patas ni cabeza para nosotros, pero ahí están. Y las hacemos perdurar como si fueran nuestras. Nadie le enseña a los niños mapudungún en el colegio o a bailar cueca sin odiarla. Pero todos sabemos que el 4 de julio es el día de la independencia de EE.UU. (¡Cómo no! Si hasta hay una película que se llama así. Son secos estos gringos, así nadie se olvida) y nos enseñan religiosamente inglés desde el kinder.

¿Y para dónde vamos?

¿Para dónde va Chile? Nadie sabe. Con tanto tratado de libre comercio, con estos de ser los “ingleses de América”, ya nadie sabe qué nos depara el destino. Los ingleses de América... suena mejor que “Los Pumas”, porque ese es el nombre de un equipo de fútbol mejicano ¡y los mejicanos son tan ordinarios! Los ingleses son otra cosa, tienen clase, hablan otro idioma y tienen reina ¡Figúrate! Acá teníamos Toqui, que chulo, como el Colo-Colo, el equipo popular. Los Ingleses tienen al Beckham y la Lady-Di, otra cosa.

Al final no importa si eres Subercaseaux o Edwards. Si dice chileno en el pasaporte, estás frito. Aunque tengas doble nacionalidad, si tu abuelo se fue de Italia fue porque estaba arrancando o era pobre, no eres italiano puro, no vale. Se joden todas tus aspiraciones de chileno promedio que lucha con todas sus fuerzas contra esta nacionalidad de medio pelo.

¿Qué tiene de malo ser chileno? Tomamos vino del bueno y tenemos bellos paisajes en el sur. Cuando finalmente nos damos cuenta de que somos chilenos y no hay mucho más que hacer al respecto, entonces la vida se pone más fácil. Nos damos cuenta que no hay que demostrarle nada a nadie y tanta aspiración con vistas a la extranjerización, se ve ridícula ¿A quién queremos engañar? González o Mackena, igual no más que bailamos regaetón en las fiestas, nos sabemos una que otra ranchera y ponemos los codos en la mesa.

Nadie se escapa a la regla.

Sobredosis de Julieta

eres para mí, me lo ha dicho el viento
eres para mí, lo escucho todo el tiempo

después resulta que se nos pasa el tren, que las cosas que dicen las gitanas por luca en cierto.
no sé, no sé. no compro la idea del sueño americano
no me leo el tarot, no masco tabaco, no le prendo velas a los santos
resulta que me enamoré una vez y hasta siempre
los planes no todas las veces salen tan bien como los flanes
y ni sé lo que digo. me cambiaron la hora y ando una hora atrasada en todo
cántame las noticias y dime que las cosas van a estar bien
me fumé uno de ésos hace tiempo y no me acuerdo de nada
mejor sacar la foto sin flash en primavera. aunque me den alergia los plátanos orientales

no hace falta que tú me cuentes todo, no quiero saber
sólo con mirarte ya puedo entender quién eres tú

cuántas veces vamos a enamorarnos de las mismas personas, cuántas veces me voy a enamorar de otras gentes
en cuántos años más voy a ver nevar en navidad

ven, te voy a mostrar por qué la vida nos puso en el mismo camino
ven, te voy a mostrar por qué estoy convencida que eres mío
ven, te voy a mostrar por qué la vida nos puso en el mismo camino

recoge las monedas del suelo. el que ahorra siempre tiene.
si bebe, no conduzca. si te digo algo, escucha
si te digo que te quiero, que no sea la última vez
si te vas a morir, me avisas
las almas gemelas no existen, o ya estoy frita.

estoy tan cansada de las canciones de amor, siempre hablan de un final feliz
bien sabemos que la vida no funciona así

sobredosis de julieta venegas el día de hoy.

carmela va a la ciudad

no soy cosmopólita. el exceso de gente me estresa, pero me estresa aún más la falta de ella. más bien me deprime en el sentido más deprimente de la palabra, excepto esas soledades autoimpuestas cuando es mejor compañía el silencio.

no soy tan tolerante a veces. no me gusta que me cuenten historias repetidas cuando estoy viendo tele, por ejemplo, en otros momentos las disfruto. definitivamente, una de las cosas que más me molesta, es que mi mamá siempre tenga la razón. son más que años de experiencia, es algo así como una vocación de servicio.

siempre he creído que, a pesar de todo, soy bastante más inteligente de lo que aparento. creo que me guardo para algún gran momento, un as bajo la manga, el conejo del sombrero. así que espero. sólo espero. mientras, amaso mis neuronas y abrazo mi estupidez algo nostálgica, mi falta de memoria y mi obsesión por los libros que huelen a tiempo.

me pregunto cómo será todo cuando descubra que no hay as bajo la manga...

Yasunari Kawabata

Me estuve acordando ayer de un libro que leí de Yasunari Kawabata, "La casa de las bellas durmientes", con el que ganó el premio Nobel el año '68. Escribió varios libros, pero sólo he leído este, algo que pretendo remediar este año, por supuesto. Lo que siempre me ha llamado la atención de la literatura oriental es esa extraña mezcla entre lo milenario y ancestral, con lo nuevo y tecnológico. Debe ser interesante vivir en esa constante dicotomía, entre los kimonos y los i-pod, todo al mismo tiempo y en el mismo lugar. Quizás por eso surgen relatos tan atrayentes y sugestivos.
"La casa..." contiene tres cuentos: "La casa de las bellas durmientes", "Un Brazo" y "Sobre pájaros y animales".
El primero es sólo el preámbulo, un pequeño "taste" de lo que será todo el libro como conjunto de estos tres cuentos tan representativos de lo que significa la cultura japonesa en general. Relata la historia de un anciano llamado Eguchi, de unos 70 años, que comienza a ir a una casa de "bellas durmientes", una suerte de burdel donde yacen jóvenes dormidas con opiáceos a la que acuden ancianos como Eguchi como en un intento desesperado por recuperar la juventud perdida. Eguchi logra evocar ciertos momentos de su juventud con cada joven con la que pasa la noche, momentos cargados de nostalgia, camelias y flores de cerezo.

De los otros dos hablaré otro día.

Sansón

Sansón era este tipo que era bakán hasta que una tal Dalila le cortó el pelo. Imagino que después de eso se sintió fatal. Ya nunca más fue el cool del barrio. Como Daddi Yanki sin oro colgando del cogote.
Yo me corté el pelo y tengo esa sensión sansónica de haber perdido mi poder. Extraño la rudeza de mis puntas partidas. Es que es raro amarrarse el pelo y ver sólo el vestigio de lo que, en un tiempo no muy lejano, fue una maravillosa cola de caballo.

Generalmente una se corta el pelo después que te patea el pololo. No sé bien por qué, quizás una manera de sentirte atractiva y que el otro se sienta un imbécil. Quizás es una forma de enviar la señal de "mira lo nque te perdiste". El problema es que él lo sabe, por eso te dejó! En fin. Te cortas el pelo y luego qué? A veces queda mal, a veces te sientes peor. A veces ocurre lo que yo llamo el "síndrome de Sansón".

A veces pasa que con el pelo largo pareces de 16, cuando en verdad tienes 20. Entonces vas y te cortas el pelo con la idea de cambiar tu estilo y, de paso, tu miserable vida, pero terminas aparentando 14. Alguna vez fuiste ruda, ya no lo eres. Conténtate con inspirar ternura.

Él le regaló flores

Cuando ella tenía 14 años, su mamá tenía 28, su papá era alcohólico y tenía 7 hermanos. Cuando él tenía 14, había vuelto de un viaje a Europa con sus padres. Ella a los 14 vivía en Valdivia, leía libros a escondidas por la noche y trepaba el ciruelo del patio trasero para soñar con mejores tiempos. Con buenos tiempos. Cuando él tenía 14 sólo sabía de buenos tiempos, le gustaba su casa de Las Condes. A los 18, ella trabajaba en el Hospital durante el día y estudiaba en la noche. Él se iba a la casa de la playa todos los veranos, le gustaba hacer windsurf con los amigos. Mientras ella buscaba trabajo en una librería, él llegaba a estudiar todos los días a Beauchef. Ella tuvo una hija a los 23, su novio la dejó después de darle dinero para abortar. Él se tituló con honores de Ingeniero, hubo un cócktel en el Salón. Él fue a hacer la práctica a Valdivia, ella lo atendió en la librería. Les gustaba hablar de libros y tomar café. Les gustaba salir de vez en cuando, por las noches. Él le regaló flores, ella le presentó a su hija. Él las invitó a vivir con él...

la vida es un bailongo

después de terminar por fin con todo. es bueno poder decir que estás de vacaciones y que ya No hay nada que hacer más que vegetar. y en eso soy de las mejores.

tomé mucho café, pero casi ni viajé en metro. no me dieron ganas de escaparme lejos o de tirarme el mapocho, pero creo que le agarraré fobia a los buses. es bueno despertarse en el segundo peaje, no antes, no después. o quizás sí, después un poco.

aprendió algo, usted? aprendí que me gusta heidegger y que se llamaba martín. fíjese usted que nombre más lindo. fíjese que el dasein lo entendí antes de la prueba. el dasein es un ser-para-la-muerte. de eso hablaremos otro día. hoy hace sol y escucho charly.

improduzcamos? vegetemos frente a la tele y comamos papas fritas. es tiempo de engorde!

es tiempo de enamorarse.

Llevo 2 semanas sin internet y ya he comenzado a extrañar la globalización. Cuando crees que ya nada puede sorprenderte, descubres que no te conoces tan bien como creías.
Extraño la globalización... las noticias instantáneas, las no-distancias-virtuales y la música ilegalmente gratis.
No es lo mismo alegar contra toda esta globalización y la pérdida de las raíces culturales cuando tienes pc en la pieza e internet a mano. Al menos eso me pasa a mí.
Al final, la pura fachada no más. Me rindo ante el sistema. Aunque a veces diga lo contrario.

Nadie entiende.

Tampoco pretendo que lo hagan, pero cuando vienen con su "vale por un abrazo compasivo" me dan ganas de salir huyendo... o morir de risa. Lo que salga primero.
No me diga que ya vendrán tiempos mejores, porque ya son bastante mejores. Sábado de funerales y de comida italiana, de coronas de flores y pasta por montones.
No sufro de amores ni de olvidos, por eso son tiempos mejores que otras veces. O que todas las otras veces de primavera otoñal, o como sea.
tengo un dolor de oídos que no me deja pensar bien las cosas. Se me pierden las respuestas que no quiero saber de todas formas. Como burbujas de Quix en verano, que se estrellan contra el suelo o las ventanas, como nos estrellamos nosotros contra la verdad irrefutable. Los hechos, los hechos. A veces creo que están ahí para recordarnos que somos desechos. Quizás lo que sobró de algún mal sueño de alguien. De Nadie. De nada. Gracias.
Me acordé que yo quería ser Tadao Ando, no tan famosa, sí tan lúcida, creativa, genial. No me resulta. Pero Karen está bien, me gusta. No todas las veces, pero más que a veces. Digamos, casi siempre. I'm clever. Y huelo bien. Lo tengo todo.
Me acompaña a dar un paseo? Podríamos cantar canciones que no nos sabemos. A mí me parece un plan perfecto, de ésos como para salir a bailar a medianoche o cantar serenatas escondidos en el baño.
Cuéntame un cuento y yo te regalo una canción.
Las promesas son para romperlas, como las reglas, pero más dolorosas. Aunque no siempre.
Promete sólo aquéllo que estés dispuesto a romper.
Cántame las canciones que no se inventarán jamás. Así todo es más emocionante. Así todo es más invernal. Para la ocasión. Como vestido dominical.

De funerales y spaghetti. De ésos yo ya tuve demasiado.

Ser o no ser... qué vaina!

Ser, deber ser, el dasein... Ser o no ser, no entiendo ni una custión!
Me declaro incompetente en materias filosóficas. He descubierto que no razono. No me sale eso de filosofar por la vida, de la vida o de la no vida. Las cosas son como son y ya! Dejé de hacer teorías respecto a todo desde que me enrostraron mi no-felicidad, después de elaborar toda una teoría estúpida de la felicidad. Fue como que el Papa se casara con alguna modelo famosa o Bush decidiera retirar sus tropas de Irak.
No filosofeo, sería mucha osadía de mi parte. Dejemos que Platón y Kant hagan de las suyas, prefiero tocar la ocarina.
Esta ha sido la semana de las epifanías, aunque más que epifanías han sido deja-vùs. Me rindo ante los hechos, ya no me queda nada por descubrir. Dígame algo que ya no sepa o dígame la respuesta que sé que no voy a tener.
Mezclemos un poco las cosas, las materias de la vida son más bien "transversales".
El amor no es para mí o... yo no soy para el amor. No me quiera! Se lo advierto. Puedo hacer que me odie sin siquiera proponérmelo. Puedo, incluso, odiarlo yo a usted primero.
Teoricemos de la vida. De ser persona individual y no universal. Yo prefiero ser persona-universo. Entonces, es usted objeto o sujeto? Sea mejor universo no universal. Persona unipersonal.
Mejor como el Barón Rampante de Ítalo Calvino. Ha leído usted el libro? Vamos de árbol en árbol, sin poner jamás un pie en la tierra. Cómo hacemos para vivir casi en las nubes sin perder de vista el suelo? Si ese es el dilema. No pierda la perspectiva. Línea del horizonte para cada croquis. Hágame un bosquejo de su vida...
Imagine una mañana sin capuccino.
Imagine a los Beatles sin John Lennon.
Los Buggles cantaron primero "video kill the radio star".
No soy filósofa, ni lo pretendo. Pero veremos qué se puede hacer al respecto.
Usted no se enamore ni nada parecido. No de mí. Por ahora, al menos. Ni mañana.
Ya estoy satisfecha, gracias.

Yo iba a ser bombero...

Cuando tenía 5 ó 6, pensaba seriamente en la posibilidad de ser bombero o enfermera. Cualquier cosa que, visto ahora, pareciera emocionante y altruísta, claro que en esos momentos sólo pensaba en lo emocionante de apagar incendios y poner inyecciones o parches curita.

Resulta que la vida se pone un poco más complicada a medida que pasan los años. No basta con salvar vidas, además tienes que pensar en mantener una familia o mantener tus exóticos gustos que surgen con el tiempo.

A los 14 debes pensar como persona responsable que va a dar la paa o psu (lo que sea) en un tiempo más, para entrar en una universidad. Eso de "tener un título" se convierte en la máxima prioridad (como el petróleo de Irak para Bush).

Yo estudié en un colegio de monjas, de ésos de puras niñas, donde te preparan para ser una "señorita bien". En 5º aprendí a bordar, en 6º a tejer y en 1ºmedio a poner la mesa. De eso, hoy sólo rescato que los tenedores van a la izquierda y el cuchillo a la derecha.
Es contradictorio; por un lado te preparan para ser el ama de casa perfecta; pero por otro, te meten en la cabeza la idea de ser profesional independiente y, por sobre todo, competitiva. Sí, te terminan lavando el cerebro. La sociedad jala muy fuerte.

Poco a poco, me fui dando cuenta que el ser bombero de tiempo completo no iba a comprarme un auto, ni la casa, ni la ropa. Admitámoslo: nadie quiere morir de hambre (o transar el i-pod y el departamento propio)
Además, el traje rojo no es muy sexy. No importa lo que las películas porno digan al respecto.

Primero crees en el Viejo Pascuero, hasta que un día descubres a tus padres metiendo los regalos furtivamente a la casa. Primero quieres ser bombero y después te das cuenta que sería mejor ser arquitecto, eso pagaría tus gustos y te daría estilo. O quizás ingeniero o, por qué no?, periodista. Que tampoco está tan mal trabajar en un diario o una revista. Probablemente serás cesante largos períodos de tu vida, pero el cartón en la mano parece darte la seguridad (o la ilusión... al menos) de que no tendrás que pararte en la esquina a pedir dinero con un tarrito que diga "bombero, chico bueno"

Y, al final, puede que nunca dejes de querer ser bombero. Sólo que haces una escala para cumplir con las formalidades de la sociedad, antes de, por fin, enfundarte en tu traje rojo y partir a apagar incendios.

De cursilerías

Falta de concentración, personalidad dispersa. O quizás aún no aprendo a poner bien las prioridades en mi vida.
Cómo va la suya? Entre tanto papel de color y tijeras brillantes, tiene tiempo para conversar con los amigos? Me pregunto si, al igual que yo, deba usted esperar a que llegue la primavera para poder enamorarse.
Sabe? Yo ya quiero encontrar un amor de girasoles y caminatas otoñales.
No, no es urgente. Es que a veces me impacienta un poco tener que esperar hasta la primavera. Un amor otoñal me vendría de maravillas!
Fin de semana de cursilerías. De tacones altos y labios rojos. De extrañar un poco y de olvidar... no tanto.

Y después...?

La gente muere. Es la ley de la vida, hagas lo que hagas vienes con la fecha de vencimiento rotulada en algún lado. Sólo queda esperar y aprovechar los días lo mejor posible para que no te pille desprevenido. O, si así sucediera, al menos te mueras relativamente tranquilo pensando que no tienes demasiados asuntos pendientes.

Me da por cuestionarme eso de la vida después de muerte. Como católica y esas vainas, debería aceptar las enseñanzas del Jefe y seguir con mi vida, sin perder tiempo buscando respuestas que están escritas y recopiladas en ese interesante libro llamado "La Biblia".

Pero no puedo simplemente cruzarme de brazos y ponerme conformista. De verdad me intrigan este tipo de cosas. A veces me pregunto si no será sólo ese gusto que tengo por complicarme la vida.

Quizás, si lo pienso, debería dejar de pensar en lo que habrá después de la muerte y comenzar por aprovechar los beneficios de estar viva... o lo que sea que es esto de repirar smog a diario y vivir atado a horarios.

Si lo pienso mejor, de qué diablos me serviría saber lo que viene después? Ni siquiera puedo llevarme conmigo mis libros favoritos o mis cds de música.

Lo que a mí, a fin de cuentas, me complica es eso de que si existe vida después de la muerte, para qué diablos nos pasamos tanto tiempo en la tierra agarrándole cariño a la gente? No sé si pensar que es injusto o sólo una pérdida de tiempo. O ambos?

Me intrigan las cosas "divinas". Pensar que hay un "alguien" o un "algo" que controla de alguna extraña manera mis pasos, me hace sentir que no tengo el control suficiente sobre mi vida. Bueno, de hecho, NO tengo, y nunca he tenido, suficiente control sobre ella. Pero el punto es que pensar que hay un ser superior del que sólo sé su existencia porque unos personajes barbudos se sentaron a escribir sobre él (o Él), no me deja más tranquila.

"Felices los que creen sin haber visto". Estoy condenada a la infelicidad eterna...
Bueno, tampoco es que pretenda que se aparezca Dios y me diga "Heme aquí; ahora cree, pecadora infiel!" con voz de ultratumba entre una nube de humo y con música de fondo. No. Es que, dicen tantas cosas que debemos sólo aceptar sin cuestionarnos!!

Prefiero tener estos debates existenciales conmigo misma, que ser una oveja más del rebaño. Prefiero conversar con un sacerdote de vez en cuanto bombardeándolo de preguntas, que ir todos los domingo a misa a golpearme el pecho y rezar un Padre Nuestro sin siquiera detenerme a procesar lo que estoy rezando.

Pero siempre quedan las preguntas como: qué hay después de la muerte? No importa cuántas veces ni cuántas personas se lo preguntes.

Eso me pasa por copuchenta...

Cómo le explico?

No es sólo eso, son todas las cosas. Como un mix de comida chatarra pasado por licuadora, sólo que soy yo misma la pasada por la licuadora...
Así no se puede. Me retiro indignada a dar una vuelta a la plaza para procesar todas las cosas de a una, a ver si las puedo pasar con agua. O con coca-cola.
Y viva el consumismo y esas vainas!
Eso que usted hizo, no se hace! Pero en las cosas del corazón, no manda marinero. Porque camarón que se duerme, mona queda.
A pesar de que entiendo sus motivos (o la posible falta de ellos) no me quedo más tranquila. Más bien me atraganto en suspiros. Han sido muchas cosas en pocos días y lo que me dice, tal como en la teleseries: "abre viejas heridas".
Para estas cosas del amor no hay parches curita. Al final que ni sé si es amor, ni se le parece. Es más bien que atenta usted contra mi orgullo. Porque yo en su caso, también lo hice. Y se siente feo después. Ojalá usted se sienta mal. Muy mal. Menos que eso, no me sirve.
Mejor me largo donde no me alcance nada de esto. La vida es tanto mejor con un helado de menta y pistacho en la mano...

Y me hace tan mal el café!

Where is my mind?

Creo q de verdad sufrí un atrofiamento mental irreversible durante el verano. Sospecho que cada vez hago menos sinapsis... es como si las dendritas de mis neuronas las hubieran cortado al rape.
Debo entrar en pánico? O suponer que esto normal y seguir con mi vida pensando que, al final, la vida en el mar es más sabrosa?

El caso es que sé muy bien de dónde vengo (o creo tenerlo claro...) pero me confunde un poco no saber exactamente dónde diablos voy a ir a parar!! Mientras más me lo pregunto, más me complico. Son las no certezas que atacan y atacan. Es todo un ejércitos de preguntas irrespondibles... Así es la cosa, la historia de mi vida. Y estas neuronas que se niegan a funcionar como corresponde!

La creatividad la digiero y la boto progresivamente como mis almuerzos... Evitaré tirar la cadena después que tenga una buena idea.

El hambre me llama a salir corriendo de aquí a sintetizar minerales y proteínas... Guatita llena, corazón contento!

Oki Doki

Un puente...

Nací en Valdivia y viví ahí hasta los 5 años. Más bien viví en la Isla Teja, que está unida a Valdivia por el puente Calle-Calle, sí, donde se baña la Luna.
Me acuerdo que cuando pasábamos por el puente me daba un miedo atroz. Pensaba que podía caerme en cualquier momento o que no sería lo bastante fuerte como para mantenernos unidos a Valdivia, entonces la isla iba a flotar a la deriva eternamente. Aunque no estoy segura si esto último me daba miedo o si en verdad era algo que yo quería que pasara.
Me imaginaba a veces que navegábamos todos juntos arriba de la Isla y recorríamos el mundo. No, no era algo terrorífico sino todo lo contrario. Quizás aún espero desprenderme del puente que me une a tierra firme.

Me acordé de ésto escribiendo mi "biografía" para Fundamentos. Ése fue el encargo del ayudante y yo, obedientemente, me creé el blog tal como nos dijo y escribí mi biografía, bastante chanta, he de decir, y le mandé la dirección al mail. De pronto soy obediente. De pronto estudio para las pruebas aunque no haya prueba. De pronto prefiero leerme el libro antes que ver tele.

Al fin ya me integré al curso! Me costó. Me costó demasiado! Creo que en parte porque le caía mal a todo el mundo. Bueno, no a todos, sólo a la mitad. La otra mitad descubrió esta semana que existo. Supongo que no hablar con ellos y no quedarme a compartir después de clases fue una mala estrategia... sí, puede ser.
En fin! Somos unas dish y hacemos escándalo. No, señor, la madurez no va conmigo!! Aunque por un momento pensé que quizás ya había madurado lo suficiente como para no tener que demostrárselo a nadie... será?

Quiero que me dediquen una canción de amor. Y me quiero cortar el pelo.

El frío no me desagrada tanto como creía, pero sigo pensando que me congela las ideas. Prefiero, claramente, el verano. Definitivamente soy más inteligente a partir de la primavera.

Dentista... ahhhhhhhhhhhhhhh!

Grito de horror.
Hoy fui al dentista. Para empezar me pusieron 3 (tres!!) veces anestesia porque parece que soy mega resistente a ella. Después de las agujas kilométricas comenzó la tortura china del taladrito ése de agua y el que no lo es y su zumbido que, estoy segura, será el sonido de fondo de mis próximas pesadillas. Para amenizar el cuento y hacerlo menos trumático, la dentista (la Paty, para que vayan conociendo a mi torturadora) propuso poner algo de música. Música clásica para distender el ambiente. Todo iba más o menos bien, si es que se puede estar bien con la boca abierta al tope y la cosa esa que chupa la saliva debajo de la lengua, hasta que de pronto comienza a sonar música como de película de terror en el momento justo en que el taladro más rudo de todos hacía su aparición y se acercaba amenazante hacia mi boca... creo que hoy quedé traumada para siempre.
No recordaba lo antipático de ir al dentista. Lo poco grato de una consulta donde todos nos miramos las caras con cierto temor en los ojos. Lo terrible que es cuando se pasa el efecto de la anestesia. Lo atemorizante que puede llegar a ser una aguja, sobre todo si va precedida de la frase: "relájate y cierra los ojos..." nótese lo importante del "cierre los ojos". La idea es, básicamente, no entrar en pánico cuando ves la aguja. Pero eso no sirve de mucho cuando ya has escuchado a la dentista decirle a la asistente: "No, de las más largas mejor" ... AHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH!!!
Se pasó el efecto de la anestesia hace rato ya y descubrí que me mordí el labio. Calculo que con alevosía, por la marca, espero, no endeleble. Me duele el sector de los pinchazos inescrupulosos. Y parece que me quemé la lengua con el tecito que me tomé viendo Los Simpsons
Dentista maligna. No hay duda.Y tengo cita el próximo viernes. De sólo pensarlo ya estoy sufriendo.
Mientras tanto planeo la excusa perfecta para no ir... siguiendo en la dinámica de "prolongar la agonía". Para qué sufrir hoy, si puedo hacerlo pasado mañana...?

Al final, si lo pienso bien, sería mejor comer menos frugelés y dulces varios. Pero siempre es aún mejor echarle la culpa al dentista maligno.

Y empezaron las clases!!

Compañeros nuevos, ramos nuevos y salas nuevas con "olor a nuevas" (entiéndase, alfombra pegada con agorex y pintura al agua en la pared). Lo único que no cambia es el aire enrarecido de Santiago que sigue siempre digno y estoico aguantando cualquier medida ecológica que insulsamente pretende limpiarlo.

Cómo estamos? Aquí, pasándola. Disfrutando del olor a nuevo y la ropa limpia que se arruga en el bus.
Otro año profundizando en ésto de ser mechona. Cero ganas de socializar con la gente, sólo Dios sabe porqué.

Qué me dice usted de su vida y sus cuestiones? Todo bien, me parece. El sol que quema hasta las neuronas y las hojas de los árboles que no paran de caer.

Así marchan las cosas en este otoño que llegó para quedarse.

Opinólogo?

mejor sea usted locólogo.
está atrasado de noticias!!
no ve que ahora están todos locos?
es la moda. no esté usted fuera de onda.